Я поцеловала монитор, на нем была открыта твоя фотография. Меня ударило током.. даже на расстоянии ты умудрился сделать мне больно ...
Мечты не сбываются, желания не исполняются. Обидно? Да, обидно. Пожалуй, к этому невозможно привыкнуть. Потому что в душе всегда остается искорка надежды, надежды на лучшее, надежды на чудо. Может он все-таки вспомнит? Может все-таки позвонит? Напишет? Придёт? Эта надежда уничтожает нас изнутри, поедает наши нервные клетки и, в конце концов, убивает, когда не оправдывает себя. Уничтожает иллюзии…или всё-таки нет? Всё равно ведь, глупая, надеешься, ждешь чуда…даже если прошло много времени, а он так и не объявился, не сказал даже «прости»... Ты становишься одержимой…одержимой собственной надеждой. Ты сама это прекрасно понимаешь, ненавидишь и ругаешь себя за это, но всё равно, всё равно продолжаешь надеяться. Парадокс, неправда ли?